雾起1916------------------------------------------，春。上海闸北。，化不开。，老头挑着凉粉从雾里撞出来，见着穿军装的，忙堆起褶子：“军爷，来碗凉粉？刚出锅……”！，凉粉泼了一地白。兵弯腰捡起沾血的铜板，抬头瞥见馄饨摊后缩着的小乞丐——破棉袄裹着炉灰，抖得像筛糠。，枪口垂下，声音比雾还冷：“下辈子投个好胎吧。”‘’唉。‘’！，缩紧脖子。。耳膜嗡嗡作响，只有粗重的喘息声。。。，像泼翻的陈醋。**横在一边，枪管冒着青烟，正丝丝缕缕地消散。。巷子还是那条巷子，远处的枪声依旧零星，可那个兵，像被橡皮擦从纸上抹去了一样。，视野里多了一抹白。
三步外，立着个人。
月白色的衣裳，料子从未见过，滑得像水，挺括得像纸。在这硝烟弥漫的巷子里，那衣裳纤尘不染，下摆拂动，不沾半点污渍。
她脸上没有表情。不是冷漠，是空无。像庙里泥塑的神像，眼睛看着你，瞳孔里却映不出你的影子。
她走过来，蹲下。
一股冷冽的气息逼近——像深井里的水，又像冬天的铁。这味道瞬间压过了周围的血腥和尿骚味。
“名字。”她开口，声线平直，毫无起伏。
小孩舌头打结。这时候问名字？
喉咙咯咯响了几声，挤出破碎的音节：“……二、二狗子。”
女人纹丝不动，摊开手掌，停在他鼻尖前。
那手白得刺眼，没有血色，像上好的冷玉。
“二狗子。”她像是在念一串废弃的代码，“以后叫阿宝。”
她顿了顿，目光锁住他的眼睛：“跟我走。”
阿宝愣住了。
那只手悬在半空。不知为何，他觉得抓住这只手，或许就不用死了。
他在破棉袄上死命蹭着手上的泥和冷汗，指甲缝里的黑垢抠不干净，只能伸出黑乎乎、瘦如鸡爪的小手，没敢碰掌心，只轻轻捏住了她的三根指尖。
冰凉。
女人反手一握，力道大得惊人。阿宝还没回过神，人已经被提溜起来，站在了她身侧。
她牵着他，转身入雾。
身后的枪声、哭喊、那滩暗红，瞬间被浓雾吞噬。
走了十几步，巷口歪着一具**。学生装，胸口大洞，血凝成黑紫。旁边跪着个白发老婆婆，抱着**的头，无声掉泪。
阿宝下意识想绕开。
女人却停下，扫了一眼**：“肺叶击穿，主动脉破裂。死亡时间，四十七分钟前。”
阿宝没听懂。
女人又看向老婆婆：“悲伤激素水平异常，生命体征平稳。她会活下来。”
语气平淡得像在报天气。阿宝缩了缩脖子，只觉得后背发凉。
继续走。
街对面围着一群人，看江湖艺人卖艺。光膀子的汉子拍得**啪啪响：“刀枪不入！铁布衫！”
大刀砍在肚皮上，只留一道白印。人群叫好，铜板乱飞。
女人驻足，看了一分钟。
“肌肉局部硬化，肺内压强行提升。”她对阿宝说，“低效的能量利用。骗术。”
她抬起左手，食指隔空，轻轻一点。
正运气的艺人突然“呃”了一声，脸涨成猪肝色。他捂着肚子，眼珠暴突，一口血沫喷出来，直挺挺向后倒去。
人群炸锅，四散奔逃。
女人收回手，继续迈步，仿佛只是掸了掸灰。
“他……会死吗？”阿宝小声问。
“不会。肺内压紊乱导致毛细血管破裂。吐完血就好，”女人说，“但‘铁布衫’废了。”
雾更浓了，三步外不辨人影。阿宝只能看见那抹月白在前方飘动，手心里的凉意稳如磐石。
“刚才第三条巷口，哭的女人，”女人忽然问，“哭声里，多少是真伤心，多少是演给别人看的？”
阿宝愣住：“我……不知道。”
“嗯。”女人不再言语。
又走了一段，雾深处传来怪响。
叮叮当当，像敲打破铁罐，又夹杂着咿咿呀呀的戏腔，忽远忽近，像无数人在耳边抢话。
阿宝汗毛倒竖，攥紧了女人的袖口。
女人停下，侧耳听了听。
她抬起左手，食指在雾中轻点——
像掐灭一盏灯。
万籁俱寂。
巷子里静得吓人，只剩远处模糊的枪声余韵。女人放下手，继续前行。
地面变得平坦柔软，踩上去像厚厚的苔藓。硝烟味彻底消失，取而代之的是一种潮湿的霉味，像久未开启的古墓。
女人停步。
前方雾散，幽幽亮起两盏红灯笼。
灯笼下是一扇黑门。木料陈旧，铜环锈迹斑斑。没有匾额，没有对联，孤零零地立在雾里。
女人松开手，推门。
“吱呀——”
门内漆黑一片，深不见底。
女人转身，半边脸映着红灯笼的光，半边隐入黑暗。
“这里是‘长生客栈’。”她的声音清晰得刺耳。
阿宝站在雾里，看着那扇门，看着门里的深渊。
刚才那条满是血污的巷子，似乎已是上辈子的事。
女人伸出手。
“进来。”
阿宝咽了口唾沫，抬脚，迈过了门槛。