穿成高危职业------------------------------------------！୧(´▽`★)୭各位宝宝们看完书再把脑子还给你们哦～ ，多多指教ദ്ദി (⩌ᴗ⩌ )～˶ᵒ ᵕ ˂˶ʡᶻ————————分割线———————— ，沈辞已经翻身下地，背靠土墙，右手摸向腰间。 。，没有**，**术手套都没有。，看见自己身上粗糙的蓝色粗布短褂，还有那双明显属于少年的、骨节分明却白皙得过分的手。这绝不是他那双握了十年枪、在生死里磨出来的手。，木窗破了好几处，黄昏的光昏昏沉沉透进来。一张瘸腿方桌，两条长凳，墙上旧报纸泛黄，日期清晰刺目，**二十二年。……，走到屋里唯一那面水银剥落大半的镜子前。，眉眼清绝，肤色是久不见光的冷白，唇色浅淡。好看得近乎不真实，带着一种易碎的美感，仿佛轻轻一碰就会碎裂。，抬手摸了摸脖颈。，没有血迹。
最后记忆停在西非那场失败的营救，**穿透防弹衣的闷响，灼热气流，再之后便是无边黑暗。
这里不是医疗舱，不是审讯室。
是……
“穿越？”
脑海里自动浮现出昏迷前最后翻到的那本小说，挖坑笔记。以及无数个在营地里休息时，被队友塞过来消遣的同人本子。
荒谬的念头一旦升起，就再也压不下去。
他解开短褂扣子，想检查身体是否有伤，心口却猛地炸开一股滚烫洪流。
“唔——”
沈辞闷哼一声，单膝跪倒，左手死死攥住桌沿。木刺扎进掌心，疼痛却远不及体内肆虐的力量。
那是某种东西从血脉深处苏醒、强行破枷而出的撕裂感。
无数破碎的画面随着热流冲进脑海
冰冷的金属台，刺目的无影灯，穿着白大褂晃动的人影。
男人和女人被固定在台上，身上插满粗细不一的管子，胸膛微弱起伏。
“……白泽样本……活性提取……”
“……阿辞……跑啊……”
爆炸，火光，浓烟。一个瘦小的身影在混乱和尖叫声中拼命奔跑，身后是紧追不舍的脚步声。
心脏猛地抽搐，比血脉觉醒的疼痛更尖锐百倍。那不是沈辞的记忆，是这具身体最深处、烙在灵魂里的恐惧与绝望。
父母，实验，汪家，白泽血脉。
热流渐渐平息，某种玄妙的感应浮现在意识深处。他“知道”了自己拥有什么——近乎神迹的治愈之力，甚至能逆转生死。
代价也同样清晰：燃烧生命本源，每一次使用，都在消耗自己。
沈辞撑着桌子站起，呼吸微促。他看向胸口，皮肤光洁无痕，可心口深处，却多了一点墨迹般的阴冷。
这就是代价的标记？目前还藏在皮肉之下，无人可见。
很好。他冷静地系好衣扣。在战场上，任何弱点暴露都等于死亡。这种要命的能力和代价，更是必须烂在肚子里的秘密。
他走到窗边，推开吱呀作响的木窗。
青石板路，挑着担子的小贩，穿长衫的行人，黄包车夫拉着客人跑过。街对面的茶馆里传出说书人拍醒木的声音，带着浓重的湖南口音。
**长沙。老九门时代。
真实得让人脊背发凉。
父母惨死的画面还在脑海里挥之不去，冰冷的恨意裹着百年孤独感席卷而来。这具身体的原主，一个孩子，是怎么在那种追杀中活下来，又独自漂泊这么多年的？
现在，这命运落到了他头上。
沈辞关上窗，将街市的喧嚣隔绝在外。他需要情报，需要对这个时代和自身处境有清晰认知，然后制定生存策略。
救书里的人？改剧情？
他想起那些同人本子里被反复念叨的“意难平”。潘子，阿宁，云彩……那些死在故事里的人物。
雇佣兵的本能在叫嚣：别多管闲事，活下去最重要。
但另一种更柔软的东西在心底拉扯——那些不只是纸片人，更是在那些无数个战乱的日夜里的精神寄托，在这个世界，他们都是活生生的、会哭会笑会流血的人。
若剧情大体不变，许多悲剧本可避免。这或许不只是麻烦，也是机会。
沈辞拿起床上半旧的深灰长衫，又从裤脚暗袋里摸出三枚发亮的袁大头，两个小银角子。
这是他全部的家当。
他拉开门，黄昏最后的光涌进来，裹着市井烟火气。
锁骨下方，心口的位置，那点墨迹般的阴冷悄然晕开一丝纹路，像某种不祥的烙印。
沈辞迈过门槛，走进**二十二年的暮色里。
背影清瘦，脊背挺得笔直。
他还不知道，从踏出这一步开始，整个老九门，都会为他这缕白泽血脉疯狂。